мне очень трудно и не понятно, что отвечать, когда грустный, одинокий и пьяный, потому что я грустная, одинокая, но трезвая, на ходу, летя в своих охуенно пружинистых кроссовках, листаю диалог, и думаю, почему мы всегда грустные и пьяные по-одиночке, но не когда вместе, почему выговарием сообщениями, а в лицо строим из себя людей, которым похуй, у которых внутри все мертво. говори, когда я рядом, а не далеко - крутится на языке. фатализм вечно бросает меня в нервы, да, я знаю, что мы родились, чтобы завтра сдохнуть - еще в пятнадцать говорил, но нам по двадцать три уже, говна бурлят, я больше не могу отмахиваться - он раньше был глупым мальчиком с кучей умных слов, а теперь умный мужчина, говорящий слишком много глупостей, и этих глупостей уже так много, что они мне картинку на внутренней стороне век выбили, и даже зная, что это просто слова, и что я сама разбрасывалась и не таким - себе могу позволить, а ему не могу. хочу, чтоб перестал, хочу, чтобы не было повода думать, что это не просто слова.
приложите к нам подорожник. мы деструктивные, мы не умеем друг с другом говорить, мы друг друга стоим.