дело в том, что я убегаю слишком далеко в мыслях, я уже там, где люди будущего прошлого из рассказа "на ленте мебиуса", уже в поезде с направлением на старый город, но реальность такова, что я все еще здесь, я здесь, и пока я вижу перед глазами обложку, темную, матовую, на экране всего несколько слов, и я здесь, вишу в неопределенности, представляю несуществующие кубы, и из достижений только уборка шкафа, и неотвеченный вопрос в половину первого о том, почему третьего варианта ответа на вопрос, что появилось первее, материя или идея, нет.

не могу найти нужное. перекидываю нитку со спицы на спицу, думаю о старости, кремации, сознании, спрее от клещей/комаров и о благих намерениях.